Выпуск 6.
[quote style=”boxed”]Сказать, что у каждого – свой Нью-Йорк, и что каждый видит его по-своему – это, пожалуй, будет таким же свежим утверждением, как «Нью-Йорк – город контрастов». Сказать, что есть во всех ньюйоркских стихах едва различимая общая нота – тоже не будет большим открытием… А больше, собственно, об этой подборке и сказать-то нечего. Так что – обойдемся без вступительных речей и перейдем сразу к стихам.
Рудольф Фурман (Нью-Йорк)
То ли пейзаж действует на настроение,
то ли настроение на пейзаж, –
но чувствую успокоение
всякий раз,
когда по набережной Гудзона
делаю променад,
где пока не видел ладью
и не встретил Харона
заинтересованный взгляд.
То приливы идут, то отливы,
океан ходит туда-сюда,
Здесь цвета зеленой оливы
его вода,
по которой не поздно, не рано,
а сутками напролет
ходят корабли, а мост Верразано,
раскрыв гигантские крылья,
ведет им счет.
Борис Юдин (Maple Shade, NJ)
Лежат машины на асфальте
Цветною лентой. Тишина.
Кишок Нью-Йоркских перистальтика
В который раз затруднена.
И, подчиняясь воле Божьей,
Спит с ниточкой слюны у рта
На тротуаре чёрный бомжик
С лицом распятого Христа.
Григорий Якобсон (Принстон, NJ)
Манхеттен
он засел в моей подкорке
в пору уж сойти с ума
словно каменные терки
трутся о небо дома
вертикально светит солнце
вертикально льют дожди
толку нет смотреть в оконце
перспективы там не жди
это город вертикалей
вавилонских отчего
безвозвратно утекает
масса граждан из него
я стою на тротуаре
голова как на оси
и в неоновом кошмаре
не могу поймать такси
увези меня автобус
унеси меня борей
уползи со мной октопус
прочь за тридевять морей
за таконикские горы
в массачусетскую даль
на канадские просторы
где царит горизонталь
проживу в раю я этом
ночь одну да день один
и вернусь домой в манхеттен
весь в слезах как блудный сын
Ольга Шенфельд (Чикаго)
Нью-Йорк пронизан океаном.
Манит неведомые страны
Его бездонная страна.
Нью Йорк искрится на просвете,
Здесь в сердцевине камня ветер
И пахнет яблоком волна.
Тяжеловесные фронтоны,
У биржи римские колонны
И для травинки не найдешь
В изгибах улиц узкой щели.
Лишь плащ Свободы вечно зелен –
Так зеленеет медный грош,
На дно ленивого фонтана
С ажурной арки Верразано
Горячей брошенный рукой.
Повсюду запах океана.
Точеный мрамор Ватикана,
Уводит в призрачный покой,
Средневековый и высокий.
Еще не выплаканы строки
И не достроен монумент.
Нью Йорк, саднящий на изломе,
Ошеломляюще огромен
И ничего на свете нет
Милей упрямства и свободы,
Смешенья стилей и народов,
Узора лестниц и мостов.
В краснокирпичные просветы
Глядит негаснущее лето
И ночь, не знающая снов.
Предыдущие выпуски см.: https://elegantnewyork.com/poetry-ny-1/; https://elegantnewyork.com/poetry-ny-2/;
https://elegantnewyork.com/poetry-ny-3/; https://elegantnewyork.com/poetry_ny_4/; https://elegantnewyork.com/poetry_5/
Выпуск иллюстрируется фотографиями из цикла “Нью-йоркские зарисовки” Татьяны Бородиной, https://tbphotoart.com
Любая перепечатка текста или использование авторских фотографий возможны только с разрешения автора проекта.
Следующий выпуск – 26 декабря.
Ведущая рубрики Ирина Акс
