Поэтика

 История в 12-ти стихотворениях.

[quote style=”boxed”]Сегодняшний выпуск Поэтики мы посвящаем Украине и с гордостью представляем нашим читателям известного поэта Евгению Бильченко.
Благодарим ее за предоставленные для публикации произведения.
Подробную информацию об авторе смотрите в конце выпуска.
Стихотворение Евгении “Кто я?”, написанное 21 февраля, буквально за один день “облетело” весь интернет, – уже написаны песни, сделаны клипы и переводы на другие языки.
Сегодняшняя подборка поэзии посвященная Евромайдану и выстроена в хронологическом порядке, – это История, но начнем мы с “Кто я?”

Кто я?

Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.
Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня…

ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ FM НЕМОЕ РАДИО

КАК СТАКАНЧИК ВИНА У БРАТИКА
ТАК Я МИЗЕР ПРОШУ У ВЕЧНОСТИ
НИ ФОНЕТИКИ
НИ ГРАММАТИКИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ

МОЖНО В ХАТАХ ЧТО СКРАЮ ПРЯТАТЬСЯ
МЕЛКИЙ СОР ИЗ СВОИХ ХАЛУП МЕСТИ
И ПО ТЕЛЕКУ КУШАТЬ ПРЯНИКИ
ЧЕЛО-ЗВЕРСТВА
И ЧЕЛО-ГЛУПОСТИ

А НА РАДИО СПЛОШЬ ПОЭЗИЯ
И КРАСИВЕНЬКО ТАК ИЗЛОЖЕНА
ЧТО Ж ПИАРИТЬСЯ ЭТО ВЕСЕЛО
В ЧЕЛО-БЛЯДСТВЕ
И В ЧЕЛО-ПОШЛОСТИ

СКОЛЬКО В ЦЕРКВИ ПОСТАВЯТ СВЕЧЕЧЕК
НА ПРОЩЕННОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ
ДАЙ ИМ ГОСПОДИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ
ВЕЧНОЙ ЧЕСТНОСТИ ВОЗНЕСЕНСКОГО

МНЕ ПРОТИВНО ОТ ВАШЕЙ СЫТОСТИ
ВАШЕЙ СОВЕСТИ ГУТТАПЕРЧЕВОЙ
ВАШЕЙ КОМНАТНОЙ ЛИТ-КРАСИВОСТИ
ТАМ ГДЕ БЛИЖНЕГО БЬЮТ ПО ПЕЧЕНИ

Я КРИЧУ В ТИШИНУ И ТЕСНО МНЕ
В НЕБЕ АНГЕЛЫ КРУТЯТ ГАЛИЧА
ПОДАВИТЕСЬ СВОИМИ ТЕКСТАМИ
О ПРИНЦЕССАХ И ПОПУГАЙЧИКАХ

ДОБРЫЙ ДЯДЯ ИГРАЕТ В ГОСПИТАЛЬ
В НЁМ СТУДЕНТИКА ИЗУВЕЧИЛИ
ДАЙ НАМ ГОСПОДИ
ДАЙ НАМ
ГОСПОДИ
ЧЕЛО-ВЕЧНОСТИ

2 декабря 2013 г.

Мантра Йоко Оно

Аркадию Веселову

Будто в детстве в ладошки хлоп – и всё:
Ты уже в зазеркальном топосе.
… По какой-нибудь Львовской области
Просто ехать с тобой в автобусе.

Просто ехать… Держаться за руки.
Деревенские хавать запахи.
Я начну ковыряться в записях −
Ты на девок начнёшь глаза косить.

Мы устроим под плейер с блюзами
Нашу частную революцию:
«Мане падме» − ты, я же – вермутом
Прочь изгнав своих личных «беркутов».

И автобус качнётся плавно, как
Голова хиппаря от плана, и
Пропоёт нам простое, главное,
Как «Аминь» или «Ом»:
«Make love, not war».

А пока я стою на площади.
Ты не спишь в параллельной плоскости,
Видя ужас в газетном опусе…

Просто ехать с тобой в автобусе.
Просто ехать с тобой в автобусе.
Просто ехать с тобой в автобусе.
Ночь, 3-4 декабря 2013 г.

Санька

Моим студентам

Ему – восемнадцать. Он – внук священника.
А бабушка − плачет. А мама − молится.
Махатма ему говорил, что мщение
Обычно всегда возвращают сторицей.

Ребёнком любил он стучаться с дятлами,
Скакать, как синички, и ржать, как лошади.
Вчера он у деда читал Бердяева –
Сегодня он с камнем стоит на площади.

Два друга – вот войско его Батыево,
Плюс девка в общаге: добро б присниться ей!
Он целится в дядю: на дяде змиями
Сверкает стоглавая амуниция.

И вот он бежит – тяжело, испуганно,
Пытаясь в ближайший соседний дом попасть,
И машет дубинкой тупое пугало
(В газетах его называют «доблестным»).

Мне рвотно от ваших мертвецких комментов:
«Зачем он, мол, в драку ввязался драйв нести?» −
Не надо из тёплых уютных комнаток
Пищать о, етить её, «толерантности»!

Как мехом, железом войска опушены.
Строчат свои справки чинуши тошные.
А мальчик всё так же читает Пушкина,

И только в глазах появилось то, что я…

5 декабря 2013 г.

Экстремисточка. Письмо провинциальному другу

Моему мужу

Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.
                                                    – Иосиф Бродский

Страшно, как в детстве, − с температурным лобиком.
На баррикадах − ясно, кто твой единственный…
Будь моим Богом,
Байком,
Ботинком,
«Бобиком»!
Нежно, как тень, и тупо, как лох, − ходи за мной.

Просто ходи.
Шагами меня замаливай.
В губы шепну, свисая во мглу из дизеля:
«Как же ты слеп…
Послушай меня, мой маленький!
Даже, когда я лгу и гоню, − ходи за мной».

В этот костёр, что в поле цветёт непаханом,
Брось что бревно, что щепку – одно горение.
Просто совпало:
Наша Аврора бахнула
В чей-то − с цветком и тортиком − день рождения.

Быт и бытийность так заплелись, − хоть вешайся.
Дамский журнал святыми пестрит хадисами.
Стань моей вещью –
Перекрои на вещь меня!
Даже когда я поезд взорву, − ходи за мной.

Пьяное небо харкает парашютами.
Мир, как ОМОН, себя уплотнил атаками.
Милый,
Родной,
Любимый буддист,
Прошу тебя!
Стань ради шутки − всеми моими танками.

Я ведь жучка не трону, но в этом времени
Не усидишь на кухне под песни Визбора.
Я по штыкам ударю стихотворением…
Об остальном − узнаешь из телевизора.

8 декабря 2013 г.

Апология наивности

Тем, кто мудр

Я шёл по тропе в седую слепую рань.
Горели костры. Метался священник в каске.
Под красным крестом сидел журналист в повязке.
Студентка вопила в рупор: «Народ мой, встань!»

Повстанцы под песни Цоя счищали снег,
Разбив во дворце тиранов общину хиппи.
Никто не дрожал. Никто не стонал о гриппе.
Мне чай подарил простуженный человек.

Тем временем город спал, выходил в астрал
Компьютерных игр, за мылом ходил в аптеку,
Где очередь для избитого человека,
Просящего йод, ни разу не уступал.

Политики мирно прятались по кустам,
Латая из шкуры волка блатную суку.
Старушка в метро хватала меня за руку
И, плача, шептала: «Деточка, как вы там?!»

А мы – хорошо.
Ведь с нами – Спартак, Христос,
Гуцульский Шевченко, Пушкин и Брахма-сутры.
Над городом задыхалось от газа утро,

Спасая тем самым будущий запах роз
Для ваших детей… А, может быть, всё – мираж?
В стране ноутбуков, грантов и пивоварен
Никто никогда не будет нам благодарен.
Но нам и не надо – это ведь наша блажь.

А где-то вдали Граалем звенит хрусталь.
Болея Вольтером и цирковой гимнасткой,
Стоят и стоят мальчишечки на Сенатской…
Вам грустно? Смешно? Вы мудрые? –
Мне вас жаль.

12 декабря 2013 г.

Человеку в маске

Ты помнишь её? – Ещё бы!
Пускай нечётко,
Но знаю, что помнишь:
Курточка, шейка, скулы…
Послушай, солдат:
Она же – совсем девчонка
И спит у себя в общаге в обнимку с куклой.

Ты думаешь:
«Нахер вышла, коза, блин…» −
Вот как?
Её позвала Мечта – и тупые дяди.
А разве тебе – тебе! − хорошо живётся?
Ведь ты присягал Стране, а не этим блядям.

Приказ есть приказ.
Как рыло − у генерала.
Смотри, исполнитель, что ты наделал с нею.
Ты прячешь лицо под чёрным большим забралом,
Но вижу насквозь, что щёки твои краснеют.

И вот я стою, сую тебе семицветик.
Не камень – цветок.
Хоть камень – живой и дышит.

Сними эту маску, мальчик,
И брось на ветер!
А всё остальное Кем-то зачтётся выше.

20 декабря 2013 г.

Рождение народа

Владу Лукащуку

Когда на нас телегу гнали мамы.
Когда на нас катили бочку папы.
Когда не то, что друг – сибирский мамонт
В сыром бору не пожимал нам лапы.

Когда коленки дёргались – не скрою.
Когда газеты врали про благое.
Когда глупец ваял из нас героев.
Когда мудрец лепил из нас изгоев.

Когда крестился батюшка в приходе.
Когда молилась матушка на образ.
Когда пиит мечтал о Дон Кихоте.
Когда войска входили в нашу область.

Когда одной яичницы на сале
На целый полк хватало понемножку.
Когда нас дружно девочки бросали
За то, что с ними мы не шли в киношку.

Когда на нас ломались наши берцы.
Когда под нас подкладывали фейки.
Когда из нас котлеты делал «Беркут».
Когда о нас толкали чушь в кафешках.

Когда был лоб, − но не было забрала.
Когда был торс, − но не было жилета.
Когда нам в спины матерно орала
Толпа гопов в державных эполетах.

Когда пищал мажор: «Моя голуба!» −
Своей нимфетке в парковых аллеях…
Мы всё-таки стояли, стиснув зубы.
И, знаете, − об этом не жалеем.

2 января 2014 г.

История одного путешествия

День был погожий – то есть, обычный, серый.
Из пустоты Вселенной планеты вынув,
Шёл человек и нёс на ладони Сердце:
Был он не то, что добрый,
Но весь – навылет.

Так получилось, что пошутили боги
Вечным обманом зрения: век за вехой
Шло само Сердце, −
Хоть и слыло безногим, –
Шло и несло в желудочке человека.

Переплавляясь в месиво цвета мокко,
К стокам текла брусчатка девятым валом.
Взрослые плыть ногами в грязи не могут:
Сердце смогло − ребёночком годовалым.

Сердце плыло вперёд, подминая клумбы;
Сердце пути разгадывало по рунам;
Именно Сердце в море вело Колумба,
В горы – гуцула,
В пламя – Джордано Бруно,

В небо – пророка,
Клёнище – к аневризме,
Янку – на мост,
СашБаша – на подоконник…
А по дороге сердце стучалось в избы
К тем, что лежали в койках, трясясь от колик.

Люди его, естественно, привечали:
Люди ему включали обогреватель,
Люди его поили горячим чаем,
Люди ему стелили свои кровати,

Люди его купали своей мочалкой;
Те, что богаче, даже давали мыло, −
Только одно условие:
Чтоб молчало,
Чтобы оно им правды не говорило.

Чтобы оно не выдало, как за краем
Мирной деревни жгут их рыбачьи лодки;
Как, на морозе брата их раздевая,
Новый нацист суёт ему пулю в глотку.

Сердце просили музыки, − а не ржавчин.
Если ж оно вело себя вдруг иначе,
Сердцу в лицо подчёркнуто громко ржали,
Чтобы не слышно было, как Сердце плачет:

«Лучшая в мире музыка – это шутка.
Лучшее в мире облако – это вата.
Лучшая в мире женщина – проститутка.
Лучшая в мире исповедь – это матом».

Сердце металось.
Сердцу – хотелось в Мекку.
Сердце устало и, распростившись с фальшью,
Сплюнуло из желудочка человека −
Прямо им в борщ…

И чистым умчалось дальше.

1 февраля 2014 г.

Диалог с политиком

Саньке и Кате посвящается

… Подошёл на медвежьих лапах,
Улыбнулся чуть неуклюже
И спросил меня виновато:

Иллюстрация к первому изданию повести "Принц и нищий", отобранная самим Марк Твеном. Авторы - Фрэнк Т.Меррил, Джон Д.Харли и Людвиг Сандо Ипсен

− Кто вас ждет,
Что вы здесь – на минах?

− У меня здесь – убили Папу.
У меня здесь – убили Мужа.
У меня здесь – убили Брата.
У меня здесь – убили Сына.
− Дело женщин – скоблить тараньку.
Дело женщин – лепить оладьи.
Дело женщин – молчать и плакать,
Дожидаясь с войны туземцев…

− У меня здесь – отличник Санька.
У меня здесь – писатель Владик.
У меня здесь – последний клапан
Этой грёбаной суки –
Сердца.

Мимо неба летели пули –
Сплошь зигзагами.
Будто птицы.
Как в зубах у подростков чипсы,
С едким треском рвались гранаты.

Завороты кишечных улиц
Нас всосали, чтоб там проститься
С тем, что прежде звалось «Отчизной»
Из спецкурса по сопромату.

А в кафешках паслись мажоры
Ягодицами в тёплой вате;
В Интернете стучали дятлы:
Что ж, убогим – по росту малость.

Мне руки твоей обожжённой
До скончания жизни хватит,
Чтоб ответить смешному дяде,

Почему я здесь оказалась…
19 февраля 2014 г.

Победа

Марии Берлинской

Я стоял – и роились пули. Как в Крыму – мошкара и звёзды.
Я хрипел обгорелым горлом, задыхаясь в глуши прослушек.
Форт был взят. Подошли ребята, − и сушили цветы и вёсла,
И плясали они вприсядку, и палили салют из пушек.

Те, кто раньше боялись «лайкать», − стали громко, красиво лаять.
Записались в ряды поэтов, идеологов, попугаев,
Составителей антологий… Я совсем не желаю зла им.
Я заранее всё предвидел. И заранее всех прощаю.

Потому что у всех народов есть такая игра: «Post Factum»:
Тот, который в неё играет, − всё обрыщет и всё обрящет.
Обмануть можно деток в школе. Но несущих за гробом факел
Не обманешь. А я – несущий (что читается: «Я − лежащий»).

«Что ты хочешь? – Мне скажет умник. – Это было и это будет:
У солдата – сухарь в кармане. У фельдмаршала – стол со сдобой.
Не печалься. Don’t worry, в общем. Пей шампанское. Жуй свой бутик.
Исповедуйся. Съезди в горы. Напиши мемуары. Сдохни».

Но ещё остаётся голос. Голый крик среди слов во фраках.
Голос Летова. Голос Леты. Голос ангела против змея.
Голос – внятный, как пять копеек, заслуживший простую фразу:

К награждению
Непричастных
Отношения
Не имею.

23 февраля 2014 г. Первый день после Победы.

Письмо в Херсон

Аркадию Веселову

И я прихожу домой и снимаю свитер.
Курю…
На глазах Фейсбука слезятся титры.
Мы сделали вам страну, а теперь – живите.
Живите в ней, как хотите и не хотите.

Я слишком устал.
Мне снова назначат онко-
Анализ крови, впитавшей угар гранаты
И несколько матов комнатного подонка,
Который марает ленточкой честь солдата.

Мой прадед – Георгий.
Он уничтожил змия
И так же, как все, в аду Соловецком умер,
Чтоб пели девчонки в розовом «Mama Mia»
На каждой из ваших пыльных советских улиц,

Где летом гурьбой, как мячики, скачут дыни
Под кузовом, прикорнувшем к траве подножной…
И ты не со мной, и ты не со мной, и ты не
Со мной, а со мной теперь – до предела сложно.

Кому-то – легко. Он машет флажком из Глазго,
Грустя эмигрантским сплином и русским кайфом.
Я мир научился видеть − отёкшим глазом.
Я мир научился слышать − притихшим скайпом.

Но будет тебе − большущий, как дыня, праздник.
И будет народ в кальсонах кричать и бегать.…

А маленький мальчик, ябеда и проказник,
Попросит у папы Lego-конструктор «Беркут».

25 февраля 2014 г.

Выпуск подготовила Татьяна Бородина