Павел Парфин
Сегодня прочел в новостях, что враг продвинулся в глубь области и захватил четыре села. Подумал, сколько неприятелю надо времени, чтоб приблизиться к городу. Но нет, к черту эти мысли! Купил водки – не помогла. Вспомнил: видел на стене одного дома адресок в соцсети. Написал им. Они мне в ответ:
– Что вам нужно: травка, химия, тяжелая артиллерия?
– Не знаю. Что-нибудь такое, чтоб забыться.
Закладку мне оставили на лужке, за заросшей ряской речкой, возле пня, где я когда-то похоронил прежнюю кошку. То, что мне оставили, называлось “Зеленый борщ”. Забрав трофей, я направился домой, проходил мимо одного магазина и случайно купил пакет со щавелем: одна цыганка с ярко накрашенными губами мне продала. Бульон уже был сварен. Быстро начистил картофель, поджарил лук и морковь, нарезал щавель и сварил зеленый борщ.
Перед тем как садиться обедать, вспомнил о трофее. Уже распаковал его, но тут мои кошки захотели во двор. Выпроводил зверей, вернулся в квартиру – а от закладки никакого кайфа! Развели меня, как лоха. Ладно, придется прибегнуть к проверенному методу. Налил водки, налил борща, выпил, поднес ко рту первую ложку – и тут же явились все трое.
– Это что, приют для нищих? – презрительно оглядев мою давно не ремонтированную кухню, скривился Трамп.
– Кошмар! Прям как из ужасных романов про Гаврошей Виктора Гюго! – поморщился Макрон. – Такая же безнадега.
– Павел, где вы так плохо работаете, что вам так ничего не платят? – недовольно вздохнул Зеленский. – Перед иностранными гостями стыдно.
– Вы что, ох*ели!? Вы в моем доме, каким бы он ни был! Это вам не Овальный кабинет, не Версаль, не Банковская и не Ватикан! Поэтому заткнитесь!
– А чем у вас так вкусно пахнет? – принюхавшись, примирительно спросил Трамп.
– Да, действительно, аромат, как в “Максиме”, – согласился Макрон.
– Нет, как в “Пузатой хате”, – поправил Зеленский. – Наверное, это – зеленый борщ, да, Павел?
– Да, – нехотя ответил я.
– Вау! Владимир, в вашу честь уже борщ назвали! – удивился Трамп.
– Это – народное признание! – восхищенно воскликнул Макрон.
– Щас, признание, – усмехнулся я. – Этому борщу столько же лет, сколько Киевской Руси.
Налил незваным гостям по тарелке борща и по рюмке водки. Они жадно зачавкали и довольно заурчали:
– Вкуснотища! Со сметаной и вареным яйцом – м-м-м! Шедевр! Был бы здесь Путин – подавился бы слюной!
И тут в прихожей раздался звонок. Требовательный такой.
– Кого там еще принесло? – буркнул Трамп.
– Мы все тут! – пьяным голосом объявил Макрон.
– Неужто Путин? – ухмыльнулся Зеленский.
Я открыл дверь – на лестничной площадке стоял Путин. Я даже не удивился. Накаркали, черти.
– Привет, Павел, – сказал Путин. – Я пришел забрать у тебя зеленый борщ.
– Да пошел ты на*уй, ху*ло! – выругался я и ударил Путина – кулак прошел сквозь его голову, как луч света сквозь воду.
– Ты опоздал, Павел, – противно засмеялся Путин. – Сегодня меня убили. В Москве было покушение. Но эти идиоты убили мое тело, а мою душу не смогли уничтожить. Я бессмертный!
Оттолкнув меня каким-то неведомым, запредельным образом, бестелесный Путин ворвался в мою квартиру, влетел на кухню, прошелся грязными башмаками по головам Трампа, Макрона и Зеленского – и хищно набросился на кастрюлю с зеленым борщом.
Мы вчетвером пытались бить наглого Путина – руками, ногами, скалкой для теста, молотком для отбивания отбивных, бутылкой из-под водки, половником – призраку все было нипочем. Все наши удары проходили сквозь его бессмертие, не оставляя в нем ни царапины, ни надежды на справедливость.
Съев мой борщ, выпив мою водку, Путин захотел повеселиться и отправился в город. Ведомые странным, необъяснимым предчувствием, мы двинулись следом за новоявленным Нероном. На город спустилась густая, без проблесков жизни ночь. Поэтому мы не сразу увидели, как к сытому, пьяному, самодовольному Путину подвалила незнакомая толпа и начала метелить его что есть мочи. Удивительно: все удары достигали цели, и с каждым мгновением, с каждым ударом Путин превращался в реальный, телесный, истерзанный справедливой ненавистью труп.
– Что за бравые ребята?! – восхитился Трамп. – Наверное, американские “морские котики”.
– Скорее, французский спецназ, – предположил Макрон.
– Не те, и не другие! – решительно возразил Зеленский. – Это – одна из наших штурмовых бригад.
Я всмотрелся и к удивлению своему узнал среди мстителей парня, которого накануне похоронили. Это был прекрасный молодой человек, а холопы Путина убили парня на войне: я был на его похоронах. А рядом, сняв с себя солдатский ремень, отхаживал Путина медной бляхой мой отец, который умер 40 лет назад. А там кто? Не может быть! Мои погибшие на старой войне деды, усопшие родственники, друзья и близкие друзей. Казалось, все предки нашего города восстали из своих могил и пришли убить Путина. И, кажется, у них это получалось! Но вот на небе зажглась первая звезда…
В дверь позвонили. Я очнулся. Неужто снова Путин? Открыл – а на пороге две мои кошки, которых час назад я выпустил гулять.
– У вас так вкусно пахнет, – сказала красивая молодая соседка.
– Ничего особенного, это я зеленый борщ сварил. Заходите, угощу.
– Нет, спасибо. У вас, наверное, гости. Очень шумные. Во дворе было слышно, как они спорят.
– Это Трамп, Макрон и Зеленский приходили на борщ.
– Ха-ха-ха, ну и шутки у вас!
Соседка ушла, я вернулся на пустую кухню и подумал вслух, глядя на нетронутую закладку:
– Что это было? Что за щавель мне сегодня продали?!
27.04.25.
